Si muovono leggeri, sfiorati da un soffio.
Crescono, come nascono: nel vento.
Non fingono di essere poesia, perché essa li abita.
Figli della terra. A lei sola appartengono.
Semplici, forse; ma eleganti nella propria purezza.
Fiori di campo.
Mariasole Nigro
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L'Eco del Mito
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